Ela gostava de prosa,ela de poesia,entao um dia suas juntaram suas métricas com seus parágrafos, suas estrofes com suas sentenças e assim se criou algo a mais... Ela era mais um soneto de alento em dias confusos, ele um romance de despedida sem se quer dedicatória. Entretanto, porém como nada é como de fato deveria ser, a bituca se apagou e a fumaça emanou por entre a multidão de desconhecidos. Assim desde então sem pierrots ou colombianas, sem espantalhos ou homens de lata a história permaneceu intacta num canto, em qualquer lugar.Divagando, só, querendo ser poesia, divagando, só querendo ser prosa.